Puerta

Tal vez sería agosto, no lo sé, solo existe la certeza de que era invierno. Los pisos mojados. Las carretillas de emolienteros en las esquinas. Las chalinas en los militares que custodian Palacio de Gobierno. Invierno, siempre invierno. La adolescente caminaba, corría, se caía por Camaná o Jirón de la Unión, corría como si los malandros del puente Trujillo la persiguieran, no quería que la policía de la tristeza la ponga en sus calabozos, solo quería abrir alguna puerta que conduzca a un cielo, cualquiera que fuera.

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Adolescente
que caminaba
corría
se caía
por Camaná
o Jirón de la Unión

corría
como huyendo
de la tristeza
como si los malandros
del puente Trujillo
lo persiguieran

corría
buscando abrir alguna puerta
que conduzca a un cielo
cualquiera que fuera